Ortica
Franco Arminio è un paesologo. Anzi, è IL paesologo per antonomasia visto che è a lui che si deve l'invenzione di una nuova disciplina, la paesologia. E cos'è la paesologia? Per Arminio, la paesologia nasce quando i paesi stanno finendo; la paesologia è uno sbandamento percettivo: dallo sguardo sul proprio corpo allo sguardo sul corpo del paese e del paesaggio; la paesologia ha capito che i luoghi sono importanti; la paesologia immagina che due sono le cose primarie: il proprio corpo e il mondo esterno, tutto il mondo esterno, dalle foglie alle macchine posteggiate; la paesologia non è una scienza, ma un vento che viene da sotto.
La paesologia è soprattutto frutto dell'Irpinia, una "terra di nuvole e di silenzio" battuta dai venti ancor prima che squarciata dal terremoto: la terra di Franco Arminio, paesologo, scrittore, poeta, regista e camminatore, "annotatore" di stati d'animo e di paesaggi in modo quasi compulsivo, in un alternarsi continuo tra diario, reportage e poesia; ipocondriaco, fustigatore, insofferente all'indifferenza di sguardi e corpi spenti davanti ai segni di un paesaggio martoriato di cui quotidianamente stila mesti referti di morte. Un'autopsia del paesaggio, al quale Franco Arminio presta la sua voce vibrante e accorata, sdegnata e militante, ma anche afflitta e - a volte - rassegnata.
E in questo processo di totale identificazione con le sofferenze inflitte al paesaggio, il paesologo si fa lui stesso terra, "una terra di mezzo" perché - nel suo vagabondare per i paesi, nel suo attraversarli - finisce che "terra e corpo quasi si confondono e il corpo si fa paesaggio e il paesaggio prende corpo". "La paesologia - dice - non è altro che il passare del mio corpo nel paesaggio e il passare del paesaggio nel mio corpo. È una disciplina fondata sulla terra e sulla carne "ma anche una forma di resistenza intima" in quanto è un modo di non arrendersi "all'universale sfiatamento degli esseri e delle cose". Poiché Arminio è uno che "dalla carne soffre per la sua terra e dalla terra soffre per la sua terra".
Non stupisce dunque che abbia scelto "Terracarne" quale titolo del suo ultimo libro. Libro che dà conto del suo peregrinare per i paesi del Sud Italia alla ricerca di una cultura dell'abitare ormai affossata da un dilagante "discount dell'architettura" spesso frutto -accusa- della cabina elettorale. n vagabondaggio tra le pieghe più remote e nascoste di un territorio duro, a volte ostile, la cui ostilità verso la matita che ha ridisegnato in peggio la geografia dei luoghi ha preservato quelli "attraversati dalla poesia e dalla morte", quelli che assomigliano a "un calzino rotto appeso a un ramo in un giorno di vento". E questo suo sguardo intenerito verso i paesi dismessi e poveri, verso un tetto squarciato, un pavimento sfondato, un muro diroccato o un cane randagio si traduce in un errare quasi ossessivo alla ricerca degli ultimi "nidi di silenzio e di luce". Un'ossessione, la sua, liberatoria poiché alimenta una scrittura umorale, altalenante, come gli slanci e i tonfi del suo sentire.
E in questo suo vagare tra paesi e luoghi non più "figli della storia" - ma di un passato avvertito come una seccatura più che come una ricchezza, di una bulimia edificatrice che ha spazzato via l'alleanza di un tempo tra gli uomini e le cose -avverte, cocente, un doppio fallimento: quello della modernità e della civiltà contadina. E sono d'altronde i paesi più marginali, più discosti, i paesi minori, quelli scampati alla ferita e alla lacerazione del troppo pieno, all'"ematoma urbanistico", a fargli dire che "il mondo ha più senso dov'è più vuoto", che il poco che c'è è meglio del troppo che c'è altrove (ove per altrove intende i paesi giganti e le loro palazzine, apoteosi della speculazione edilizia). "Case di città in paese, case di paese in campagna, case di campagna in città, case ovunque" dove "l'altezza delle case è stata raggiunta senza una parallela crescita del livello di civiltà". Come non pensare a Tita Carloni.
In questa costante dicotomia tra vuoto e pieno si dipana il pensiero del filosofo, del poeta e dell'attivista Franco Arminio il quale, imbattendosi in "un paese che mangia aria, che mangia luce, che mangia vento", scopre come il mondo abbia più senso dov'è più vuoto. Perché sono questi luoghi appartati e spesso impervi - lontani dal paesaggio sprecato, imbruttito, "presidiato dagli uomini e dalle cose, "svuotato a furia di riempirlo" - a celare, come un dono prezioso pronto per essere scartato, la possibilità di riannodare con una vita più sobria riscoprendo quell'anima smarrita, intorpidita e accecata dall'invasione delle merci. "Quello che conta - scrive nel suo blog "Comunità provvisorie" - è sentire che la modernità è una baracca da smontare. Una volta che la baracca è smontata, piano piano impareremo a guardare la terra ce c'è sotto per costruire in ogni luogo non altre baracche, ma case senza muri e senza tetto, costruire non la crescita, non lo sviluppo, costruire il senso di stare da qualche parte nel tempo che passa, un senso intimamente politico e poetico, un senso che fa viaggiare più lietamente verso la morte".
Forse per questo, la sua definizione di paesologia è quella di "scienza arresa": poiché privilegia il minimo, il minore, il residuo e lo sgraziato, i "paesi della bandiera bianca", quelli dove "il rullo del consumare e del produrre ha trovato qualche sasso che non si lascia sbriciolare". Dove ogni fessura, ogni crepa, ogni muro segnato dal tempo raccontano l'esistenza di un legame forte tra la terra e chi la abita: o, per usare le sue parole, parlano di gente che appartiene al luogo come un albero appartiene alla terra, narrano di "un'Italia rimasta viva per sbaglio per le amnesie della politica, per i mancamenti del progresso". E allora non meravigliamoci se per Arminio il suo andar per paesi è - come annota - allenarsi a guardare il mondo che sta arrivando. Perché il futuro "appartiene a chi crede alla terra e alla sua sacralità". Poiché, per quanto paradossale possa apparire, "il futuro non è partorito dalle avanguardie ma dalle retrovie".
